O chinês que gostava de ir ao português
Chato, chato era aquele chinês que, quando os amigos lhe perguntavam onde queria ir jantar, ele dizia sempre: "Hoje apetece-me português".
Eram casal e filho. Casal jovem, filho pequeno, mimado, apegado à mãe. À mesa do restaurante famoso e disputado por portugueses e espanhóis, mas do lado de cá, bem ao pé da velha fronteira. O homem, um homão, cabeça rapada, brilhante, e barba lenhador aparada, florestal, negra, da cor do fato-treino de duas peças desemparelhadas. Comiam costelinha assada, ou "churrasco", como eles lhe chamam, os do lado de lá. As melhores costelas assadas do mundo,
já disse. Costelas de comer e chupar por mais,
já expliquei. O homem, porém, inesperadamente selecto, comia as costelas de faca e garfo, cerimonioso, em complicadas manobras de cirurgião, coisa linda de se ver, comia e olhava com nojo para os lavajões à volta, eu e a Mi incluídos, que comíamos as costelas evidentemente à mão. "Parece impossível!...", era decerto o que pensava o homem, mas em espanhol, levando o gargalo da garrafa de Super Bock aos queixos e bebendo, garboso e impecável, dois ou três sonoros goles, parecia o corneteiro do 7.º de Cavalaria.
Sem comentários:
Enviar um comentário